La poesia è morta,
E non l'abbiam sepolta!
Rattoppandoci l'anima,
Cucendo tra loro versi sparsi,
Forse allora
Potremo creare un mostro,
Un altro,
Ancora più bizzarro.
Poesia senza schema,
Prosa lirica,
Merda.
Lacrima senza rima,
Di chi vive e non spera:
La parola è una strega,
E di me fa
Ciò che vuole.
†
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