Avrei voluto scrivere una confessione falsa e firmarla col sangue, però non ho potuto.
Perché non riesco a mentire, anche se non ho un Ego solo.
Con troppe personalità, si rischia di far di tutto - infinite fedine sporche, e lunghe liste di guai.
Però ogni me mi annoia, e non combina niente.
Ho mentito, ho rubato, ho deriso, ho baciato - eppure nulla di questo potrebbe farmi arricchire.
Adesso chi si confessa lo fa per riempire di monete il vuoto vorace e goloso che lascia la sua coscienza.
Gli artisti sono juke-box che salmodiano al contrario - per mentire meglio, la vita ricopia l'Arte.
Luci al neon che tubano nel Garage dell'Eden - è così frustrante, dover guardarsi indietro (fingendo di non farlo).
Il nostro cervello è vecchio, e tutto è ormai già detto.
And everything I do's been done before / Every sentence in my head / someone else has said...
(John Entwistle, 905)
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